Hola queridos: hace 5 años que no os escribo. 

Me he echado mucho de menos todo este tiempo.

Me he convertido en más árbol. Ya lo leeréis.

Lista de libros:

El maestro de las cometas

La buena suerte

El elefante encadenado

Gran panda pequeño dragón

La ovejita que vino a cenar

Los lobos que vinieron a cenar

                                                           Lista de nuevas aficiones

                                                            Coser muñecas de trapo para navidad de MISAKO MIMOKO

                                                             Coloring books de Chriss Ryniac, poster de Suflanda

                                                           

                                            Mi propuesta de afición futura es sembrar un bosque de Bonsaís

FILLE DU VENT

Libre como el viento me he puesto en vuelo

Si, he matado lo imposible. Aquí hija de la estrella.
Vida de decepciones, yo huí
A la larga aflojé mi rabia y limpié mis lágrimas.

Y me largué, cuando los signos lo deciden me inclino ante la vida
Hasta mis miedos se resienten por el camino
hacia lo escondido escribo mi relato

Tierra prometida, mi exilio. Lejos de lo que el mundo exhibe

Hija del viento, del enigma
Libre pero digna
Me libero, eterna peregrina, digna enemiga de la rutina con la cabeza llena de rimas

En el momento donde su mundo se traga a si mismo sollozando yo me he ido ahí donde el sol sonríe

En busca de donde el alma tiene el recuerdo LIBERTAD, mi risa loca, ella dicta mi voz.
Yo combato la inercia


Llámame, llámame hija del viento; porque combato la inercia, huyo de la rutina...
llámame, llámame hija del viento. Porque la  vida es movimiento, su sistema no es más que arenas movedizas.. Llámame hija del viento porque la rutina hace daño, porque la vida es movimiento y yo quiero honrarlo...

Yo avanzo entre los altos y los bajos, reboto cuando la tierra se desmorona bajo mis pasos,
he recido bajo la estrella, en crisis ¿en quien creer?
MUNDO GLACIAL, Fría helada

Quizás inestable Bah! mala suerte En la vida mientras me llama la aventura. Andando sobre la tierra es como me cure de mi pena

Impulso de locurA a los ojos de los demás, giro en torno al sol, libre como el aire y con la sonrisa en los labios... de tren en tren me fui por la ventana, la he liado para ser libre porque no tenía la edad de serlo... En tonces que jodan a tu moral, tal vez visto el ocaso Una vida loca!
Mi vida un himno a la audacia
¿Todos a nuestros sitios? nunca! la tierra es mi país
peregrinaje o periplo. SER LIBRE O MORIR
Como un chorro de agua pura sobre mis heridas tan ardientes, conectada al presente

Llámame, llámame hija del viento; porque combato la inercia, huyo de la rutina...

llámame, llámame hija del viento. Porque la  vida es movimiento, su sistema no es más que arenas movedizas.. Llámame hija del viento porque la rutina hace daño, porque la vida es movimiento y yo quiero honrarlo...

No estoy mejor que en movimiento encontrándome sin mis tormentos
busco a Dios lejos de las masas y de los conventos
suelo pensar en dejar plantado todo para vivir mi espíritu plenamente

El mundo momento está experimentando tanto, pero mi misión está aquí, así que me voy y vuelvo
como que mi camino no empezaba de cero, mis pasos vienen de lejos y no han terminado de irse
Hasta la salida del sol o cuando la muerte venga a buscarme.
Me iré tan libre como cuando llegué
porque el mundo es movimiento y yo quiero honrarlo
ENTRE LAS MAREAS LA VIDA ME HA PUESTO A NAVEGAR

De experiencia en experiencia, como una cuchilla para limar he pulido mi piedra hasta tener mis propios soles alineados...
Niña del viento nunca he olvidado que éramos todos hermanos que nos ensuaciamos el sol con polvo
Corazón abierto yo encuentro mis alas.

No me culpes si abandoné el sistema 

Llámame, llámame hija del viento; porque combato la inercia, huyo de la rutina...

llámame, llámame hija del viento. Porque la  vida es movimiento, su sistema no es más que arenas movedizas.. Llámame hija del viento porque la rutina hace daño, porque la vida es movimiento y yo quiero honrarlo...

Appelle moi appelle moi fille du vent...

Keny Arkana / Fille du vent

Pd. que preciosa la música francesa con su acordeón y su recuerdo Amelie....

et voilá una declaración de amor, principios y finales.

Aloha

El taller de mariposas

Hubo una vez en China, hace millones de años una princesa llamada Xin Ling. La princesa era una apasionada de la naturaleza y pasaba la mayor parte de su tiempo cuidando las plantas de su hermoso jardín palaciego. No era extraño encontrarla junto al jardinero de palacio, Ting, intercambiando opiniones de la pululación de insectos, la germinación de las flores y algunas otras historias secretas.

Ting el jardinero vivía en una pequeña cabaña alejada del palacio pero dentro de su inmenso parque. Allí, la princesa gracias a la ayuda de su fiel jardinero, experimentaba en secreto con gusanos.

El laboratorio de gusanos, llamaba Xin al lugar ocupado por frascos de cristal de todos los tamaños y colores habitados por gusanos blancos y rechonchos en su mayoría. Arañas y mariposas eran los otros tipos de bichos que había en los frascos; pero era evidente que el interés de la princesa se centraba en los gusanos.

Cualquiera que hubiese contemplado el espectáculo que representaba la princesita amante de los bichos observando a sus gusanos y lo que era peor hablando de sus cambios, la hubiese tachado de loca o acusado de brujería ante su padre, pero no sucedió así.

Xin tenía "demasiada imaginación" decía su madre; por eso no se atrevía a contar su secreto más que a Ting. Ambos estaban de acuerdo al respecto. Aquellos no eran unos gusanos cualquiera sino que eran de seda y luego se hacían mariposas pero no tenían forma de demostrarlo, todavía.

La princesa Xin mostraba especial admiración por un par de insectos en concreto. Un gusano al que llamaba Mori y una mariposa azul a la que se refería como Bom que cohabitaban en uno de los frascos más amplios y con mejor luminosidad. Xin pasaba horas contemplando como Mori y Bom se relacionaban, jugaban e incluso parecía que se abrazaban y besaban; y suponía porque lo hacían. Le embelesaba ver a Bom volar por el tarro de cristal llevando a su amigo gusano entre las patas; como si fuesen de paseo aprovechando el espacio por donde se ensanchaba el vidrio. Y se reía muchísimo cuando se mareaban dando vueltas sobre si mismos para jugar al despiste o darle emoción al pilla pilla o cuando se daban masajes el uno a la otra con las patitas y la una al otro con las alas.

La princesita anotaba todo lo que veía que sucedía en su particular laboratorio de gusanos de seda como si de una investigadora científica que busca un remedio para la vida se tratara. Tenía anotadas varias posibles fases por las que 'supuestamente' pasaban los gusanos antes de "cristalizar en mariposas". Acerca de Mori había anotado que: "el gusano posiblemente tiene alguna 'patología'- (cosa extraña dentro, inevitable para el) que le impide avanzar hacia el estado de mariposa, lo he llamado que se queda en estado crisálida, en este estado es cuando genera seda para construir su huevo".
De Bom había señalado: "el color de sus alas es igual que el de su seda (cuando pone huevos, no se si al hacerse mariposa su seda también era azul porque la encontré hecha mariposa no en su vida de gusano, sólo ha puesto huevos una vez cuando llegó y salieron mariposas no gusanos a pesar de que creía que el padre era Mori).

Xin veía tan fascinante el mundo de los gusanos/mariposa que ponían seda que soñaba con que algún día ese material precioso sirviese de tela y los gusanos y las mariposas fuesen venerados por su magnífica labor.
Para poner en funcionamiento su descubrimiento Xin recogió toda la seda de Mori junto con la seda azul que guardó cuando llegó Bom; trenzó una pulsera que pidió a Tin que le anudara bien fuerte. Ni el jardinero sabía de que material precioso estaba hecha. Cuando se lo explicó casi ni podía creerselo. Fue cuestión de tiempo que sus padres descubriesen la preciosa pulsera de su pequeña princesa e indagaran hasta descubrir su procedencia.

(Después de descubrir Xin la seda dicen que los chinos guardaron el secreto durante siglos)

"Elefantes de flor en flor"

"El método paranoico crítico de interpretación; conjunción de pensamiento e imagen..."  

Melies´moon

"Los vencedores de Leningrado..."

Mira

                                                      Mirada hacia la Ciudad Esmeralda

" No depende del objetivo sino del ojo del que echa la foto"


Mira bien. En profundo. Ahí estoy yo mirando sin verte.

Dicen que somos imagen. Los ojos son la puerta de entrada a los colores... A la luz...
Las fotos también son imágenes. Un poco más estáticas que nosotros pero luz...


Las pupilas son negras pero destilan multicolores. Se contraen con la luz, la risa y otras cosas... También saben expandirse. Son una especie de diafragma de la máquina de cazar imágenes que estamos hechos.

Parece que todos vemos igual. Con los ojos... Pero aunque enfoquemos con ellos los estímulos que perciben  nuestras pupilas los destilan con su particular personalidad que es la que nos diferencia del resto... Si queridos... Las pupilas tienen personalidad. Sino explicarme: ¿ la mirada y la visión que son? Cómo lo veo yo son las que pintan de colores lo que percibimos, las que editan el mundo y lo ponen a nuestro humor... Al servicio de nuestra imaginación mostrándonos y sirviéndolos en bandeja como somos...

¿Sabias que hay cámaras de fotografiar sueños?

Hay objetivos y retoques para todos los gustos... ¿si una imagen vale más que mil palabras... Como se nos puede definir con una sola?... Aunque nos definan como imagen somos millones de ellas que no se muestran... Están dentro en negativos que sólo nosotros entendemos y que sí abrimos la tapa se velan y se vuelven basura... Somos cámaras analógicas... Al principio se pensaba que se capturaba el alma en las fotos. Claro solo podían inmortalizar cosas gordas como la muerte... Así cualquiera encarrila hacia el prejuicio fácil a la fotografía... Pero ahora se que lo que capturamos de alguna manera si que muestra rasgos de nuestras cosas...

Lo malo de ser máquinas de echar fotos es que no nos fijamos en nosotros mismos... No observamos de cerca a nuestras pupilas que son el objetivo más potente de nuestros engranajes y nos fijamos en los objetivos que no tenemos y no podemos comprarnos...


La imagen está valorada por encima de sus posibilidades.
Aunque todos miremos lo mismo cada uno lo ve de una manera.


A las fotos se les pueden trastear los colores, la saturación ponerle efectos, darle brillos... A nosotros nos pasa lo mismo... Nos podemos toquetear los controles pero en cualquier caso lo que mostremos no es lo que se ve al otro lado.

Para las fotos no hay que poner buena cara sino con la que te sientes más cómodo.
Las imágenes existen para lucirse...
Dar libertad a nuestras pupilas es tan difícil porque nos hace más libres visualmente...
Todo esta en los ojos del que mira no del qué muestra.

Postdata de #escribocuentos

"El libro abierto no cabía en mentes cerradas"
"Te prometo largas noches en vela, le dijo el marinero a la sirena"

Química

Equivalente químico: cociente de la masa atómica por la valencia


Podría contar cuentos de amor entre chicas de letras y chicos de ciencias. O citar alguna historia del ascensor biológico que me cautivó... Podría sintetizar la 'conexión mental' con personas a través de la mente de la tierra, a mi manera.... Pero... prefiero quedarme en lo más simple a veces.

He ido al diccionario a buscar Química. Buscaba una fórmula, creía que iba de eso, las ciencias nunca fueron mi punto fuerte... Al encontrar el significado he caído en la cuenta; aunque hubiese encontrado esa formula no me hubiese salido aplicarla... 









Tirando de magia da más resultados

Gloria estival

De un soldado cobarde


(No soy de nadie, nací sin fronteras, soy parte de un Montecito y aspirante a un trozo de mar...)


Vivo en un casino y soy un hombre feliz..                                        


'Ahora lucho contra el miedo a endiosar mi felicidad, por luchar por algo, la sonrisa espontánea que se le escapa dibujar a mi cara me ocasiona un sentimiento de culpa raro cuanto menos... Susto al nirvana quizás?'


        La hierba a pelo sujetaba la piel virgen de Danny. El sol recaía sobre cada uno de los poros haciéndolos sensibles a los destellos de sal que irradiaban proceso de secado.
        Boca arriba, con los brazos y las palmas extendidas tomaba bocanadas de aire libre. Las mariposas del jardín revoloteaban a su alrededor impulsando con el batir de las alas la particular fotosíntesis que presenciaban. Bajo celeste y sobre verde, en salazón como cualquier pez 'habitat', fusionaba su mente con la de las plantas o las aves carroñeras.. 'Hacia malabares con sus pensamientos y barajaba las flores de su entendimiento. Conocedor de la gloria se limitaba a sentirla y no hacer alardes...


        Al fin solo podía tomar rayos de sol y frescor de la hierba y crecer, hacerse más verde. Allí no existían contaminantes de otras batallas ni miedos al que dirán por vanagloriarse de sí mismo...


        Amaba sinceramente cada uno de esos instantes; había pasado un bulanico, le acarició una mariposa revoloteadora, un grano de sal o un destello de sol le arrancaban una lágrima traviesa emocionada... no sabía que tipo de belleza diminuta había sido pero al fin le salía el sentimiento que siempre había deseado. El que presentía pero no materializaba. Se mostró ante él, desnuda, la certeza intangible que demostraba la magia... (como ese instante genuino en que brota de la boca esa palabra que residía en la punta de la lengua y se resistía a rozar el aire libre...)




        Hasta lo peor de los desechos de su vida le parecían ahora rayos de luna sobre el mar.
        Quiso recordar la guerra para sentir más fuerte y potente el silencio de su paz... buscaba sin éxito batallas por librar para suspirar por las ganas esfumadas de respirarlas. Miraba con la cabeza alta los restos de lo que fue y había vuelto a edificar una y mil veces dejando cada vez más a su gusto.


        Sin duda ahora se sentía más capaz de construir aunque con menos ganas. Parecía haber aprendido de todas las ruinas de los paisajes de guerra y como buen soldado cobarde asumía que ninguna batalla merecía la pena. (Desde el tronco a las hojas como un olmo centenario sabe que el fuego le puede)...


        Ya no devastaban sus noches los insomnios. Hacia mucho que había superado el miedo a dormirse 'cuando nadie le guardaba las espaldas', a las pesadillas de trincheras.


Había conocido la gloria, si, la suya, la que ninguna guerra pasada o futura podría quitarle ; porque ya habían pasado su factura por adelantado.....


Que podrían pensar los demás si escucharan sus pensamientos. Un soldado cobarde de guerras que han pasado que se vanagloria de su cobardía... de la paz que ama de reojo y disimulado de si mismo incluso....




        No sabía cuando zanjó la batalla contra consigo, ni como  o cuando comenzó la lucha por él y por su extraña felicidad donde nunca pensó que la podría encontrar.
¿Cuando dejó de huir de la guerra estando en plena paz? ¿Como sentía una paz que no creía conocer desde nunca?


        Una mueca adornaba su cara, de vuelta a la hierba, la gloria le corría en vena (podía sentir burbujas por dentro).. Sólo quedaba una mariposa entre el celeste y el verde que seguía alentando la extraña fotosíntesis del extraño....


No se sentía orgulloso de sus guerras, pero nada más lejos de la realidad que volver a ellas o a las vergüenzas de los tiroteos o los miedos a las espaldas... (o que vinieron tras ellos).

        Recordó las horas de sicólogos, las manchas de colores que siempre daban como resultado sangre y ascos varios que el transformaba en prados y mickey mousse para mejorar sus catastróficos estados de ánimo. Pasó la esquizofrenia contenida, no hubo recetas de los psiquiatras y al final su locura inofensiva llego a ser sólo una mariposa que impulsaba sus sueños empujándole sin treguas a disfrutar de su gloria merecida...                  


"Ahora que la tierra pide a gritos una guerra contra el oro que le robó todo el protagonismo para esconderlo...  Ahora que el mundo necesitaría una revolución por segundo para mejorar su estado de facebook... Ahora sólo quiero llegar a viejo, veterano sin apellido de guerra.. conseguir como fiel aliado un amigo cayao' y ver que pasa. 




Firmado un soldado cobarde de tierra mar y aire que deja los galones junto al uniforme de trabajo para disfrazarse de verano, de marinero en tierra o de persona rasa... 
Soldado raso abandona el cargo de nada y las aspiraciones a estrellas. Un soldado rendido"







Se acabaron las batallas... tiempo de paz para los guerreros de la nada... Si hubiese una guerra ganarían los seres luminosos....


PD) 88888888