Palacio de sueños

Me duelen las ataduras mentales que me sembraste

En el corazón no me han florecido las amapolas trepadoras,

esas que prometían tus aires silvestres polinizantes...

Con todo y con eso las ganas hicieron brotar la primavera,

en secreto, arrasando nuestros parques de invierno distantes.

Pero quién se va a creer mi historia
(Dar alas y atar en corto al mismo tiempo)

Capitán del reino de mentiras llenas:
Las personas no cambian
se hacen expertas en si mismas

Acto 1: Los instintos no cambian

Ella sólo salía al balcón a fumar por presentir la mirada del chaval.
Él volvía la vista a los postigos celestes que le habían mantenido la mirada tantos días.

A ella le sabían los pestosos a chispas en la barriga. A quemado. Posiblemente porque no fumaba tabaco desde hacía años. Pero era la única excusa que había encontrado, al tiempo llegó a calificar aquellos cigarros como los alucinógenos más baratos de su historia. Desde las plantas de los pies hasta el cogote le brotaron ojos sensoriales a lo largo de toda la espalda.... No servían para nada pero a través de ellos sentía las pupilas incandescentes de él inquirientes a traición.

Acto 3

No es igual rendir que renunciar

"Una gota de pura valentía vence cualquier océano cobarde"

El balcón que los sujetó explotó
Ambos lo habían deseado, ninguno se inmutó

Y volviendo a ella y él


Cada uno de ellos creó un laberinto muy gordo entre sus materias grises,
allí se encontraban para hacerse cosquillas en los corazones.
Se reían a carcajadas tan fuertes tan fuertes que les dolían las barrigas...




















The Doors This is The End

Veleta vi- si- ón



Veleta clásico blanco may





 







 



VELETA;) "TIRA PA' ALANTE AUNQUE NO VEA LAS ESTRELLAS"
"MIRA PA' ALANTE AUNQUE NO VEAS LAS ESTRELLAS"

"

Des- Hiel- O

Ga- to



Bruj- ja Hoteleta



AC;) Sorry... de los creadores de no me comes ná,,,, el Macki no me carga ná....



Good morning Pá' Jaritos



PD:)Me ha contado una veleta que....

Ella y sus compañeras Veletas arañan cielos de primavera en ausencia de vientos que les cambien la dirección

Una ligera racha basta, el humo de una chimenea puede ser suficiente para cambiarles de enfoque...



Las veletas están ideadas para ceder a las presiones del viento

Bailan al ritmo que marca el aire

Indiferentes a si es cálido o helado.... sólo quieren tenerlo a su lado



En el mundo veleta el viento de levante es el perfecto amante

Bailarinas natas quieren vientos fuertes que las lleven.... al compás que quieren bailar!!!

Las veletas de la sierra cansadas de inviernos callados,,

aburridas de fugaces primaveras sin temporales ....



Cantan canciones desesperadas sin ritmo ni entonación

Canciones de veletas que nunca escucha el viento



Las veletas cuentan que quieren vivir con el romántico abandono de un día de verano;

 tarifeño, prolongado.... pero el viento no quiere llevar sus llantos ,,, 

el aire no tiene fuerza para contar su mensaje a la playa

El alma de las veletas se parte con cada suspiro

Su ilusión se tira por el balcón con cada exhalación ... 



Las veletas buscan bailes locos y se enfadan con el viento porque es el único pincha discos que pueden escuchar, con el que giran, que las puede arrancar de tanto bailar....





Veletas de las Angustias



Gallo_ Gallina Veleta de lej



Veleta JA-balí



Jugar del verbo to play

Isis sólo tenía 7 años y las cosas necesarias para echar el día más que claras. Ahorradora y calculadora, aún sin conocer el ajedrez, planificaba cada uno d
Ie sus movimientos, sin saber como ni porqué.
Patinando en la explanada junto a otros chicos del barrio contesta sin escrúpulos y en actitud combativa: "pues antes de jugar con mis juguetes saca tú los tuyos!! o demuestra que sabes jugar sin ser un bestia!! 
Después de los patines, el despiste y el juego del sueño profundo llegaron los atrevimientos, las verdades, las botellas y las fresas- fresitas y fresones... 


Isis creció entre esos y otros tantos juegos con los que aprendió a dejarse llevar, la mayoría del tiempo, por un espíritu jovial. La ingenuidad que parecía ausente en su infancia ganó terreno con los años.  Dominada por sus juegos infantiles conoció varios tipos de jugadores en terrenos menos infantiles y morbosos pero ninguno le convenció del todo y entonces como un rayo en la nuca sintió el eco de las palabras de 20 años atrás: "antes de jugar con mis juguetes; saca tú los tuyos, demuestra que sabes jugar"... "complicado y difícil pero útil, joder! parece que las historias se repiten".. De cualquier forma se podía intentar y más contando con la imaginación como única aliada como se encontraba a menudo..




Llevó el juego resultante a la práctica en su segunda cita con un chico nuevo después de meses de sequía sentimental... Lamentable y felizmente, en la misma medida, sus sospechas se hicieron realidad.


El juego sólo tenía dos reglas. Isis, tras pasarlo un poco mal por tener que obligarse a contenerse voluntariamente, echando mano de la imaginación se las ingenió para divertirse y disfrutar al máximo del juego y del adversario. Este por su parte no mostró ningún tipo de inventiva en el juego, aunque se prestó a ello, lo supo por anticipado y se mostró más que atraído por la idea solo trató de saltarse las reglas. 


"Llegar a todos los límites jugando".. 


A pesar de lo guapo y divertido que era el chico y algún pequeño detalle ^mejorable^ con imaginación... él no se divirtió, al menos no tanto como Isis.  Ella por su parte aunque se sentía bien por ella y mal por él en su justa medida... se sentía vencedora a pesar de no librar ninguna batalla, había disfrutado los tiros y la sangre...  él por otra parte, de otra manera, había vivido las mismas escenas...


Tras aquella historia Isis volvió a tantear juegos antes de enfrascarse en guerras sin cuartel..  volvió a lo suyo,,, duelos de imaginación entre sábanas sin implicar nada,  juegos de fresas... Se sentía como si se  hubiese ahorrado unos cuantos años.






P.D o A.C:  Be original


Isis: es una diosa griega de la maternidad y el nacimiento. 

La mano está da'

Me persigue la certeza de un presentimiento. Vivo campeando pensamientos felices que me asaltan y violan mis intenciones.

La suerte está echada, como siempre, como ha de estar.
Me siento principiante en una partida de poker clandestina. Las cartas estan dadas. La habitación está sitiada por el denso humo. Las luces magenta acompañan el tono distendido de las manos. El tapete verde hierve a golpes; dedos a diferentes ritmos jugando con fichas de distintos valores.

Caras conocidas que permiten saber por donde respira el adversario, en el juego. Las intenciones son claras por todas partes. Mi nerviosismo denota que tengo una mano buena y dudo que alguien la pueda superar. No se me da bien disimular, en este caso, además, me daba igual. Mi cara de poker debía ser tan evidente al cerrar las apuestas que el tesoro central no es muy espléndido, y que más da, lo importante es participar.


Escalera de color al As (de pikas), es escalera real pero ahora no importan esos pormenores. La partida no va de cartas aunque tenga ese mismo sentimiento. El único desconocido de la mesa me observa sin querer demostrarlo. Siento el resquicio de su rabillo. Levanta la barbilla a pesar de sus hombros hundidos que no llevan implícito abatimiento. Su mirada enigmática le hace un misterio por desentrañar; y como cualquier misterio = atractivo y atrayente. El tiempo no se agota pero le toca enseñar al desconocido.
Tú hablas..

PD: No basta con tener buenas manos, también hay que saber confiar en nuestra suerte y jugar con ambas.

Basado en un trino perdido por el camino. 

Mús- culo

Ámina atravesó el pasillo del autobús. Justo frente a ella el asiento central del gallinero parecía reservando su espacio. Una vez colocada debidamente en su butaca reclinó la cabeza hacia atrás y dirigió su mirada a la amplia panorámica de la luna delantera.


El asiento contiguo lo ocupaba Pablo. Un musculitos visiblemente joven que no dudó en dirigirse a la chica con la excusa de contar que se dirigía a la Facultad, lo que estudiaba, lo que leía y su prometedor futuro.


Bajaron del autobús y se despidieron sin más, pero ambos intuían que aquella historia no acababa allí.


Al abrir la libreta, ya en clase, Ami encontró un teléfono junto a un monigote. Aunque le arrancó una sonrisa furtiva no lo utilizaría. 


No le gustaban los músculos. No el tipo de gimnasio, los de exposición... Aunque no se cerraba a nada, como una amistad, ni tenía ningún prejuicio al respecto creía que los caballeros de los cuentos no iban al gimnasio, al menos no sabía de ninguno.


Le gustaban las formas y los contornos pero le podía su naturaleza práctica. Le gustaban las carnes poco  hechas, casi crudas. Los músculos pesan, incluso cuando se está dormido. Las espaldas anchas pueden abrazar muy fuerte pero es difícil abarcarlas . Estas y otras razones, fundamentalmente físicas hacían que Ami renegara de la materia inabarcable para sus brazos. Por poco funcional. Aunque de indudable belleza las espaldas que están hechas para llevar músculos no pueden llevar mucho más a cuestas.     


Ami pasó el día como cualquier otro. Al llegar a casa después de comer se puso el pijama, como siempre, y se atrincheró frente al ordenador. No debió pasar más de una hora en la trinchera cuando el sonido estrepitoso de una moto alteró su tranquilidad. Lo peor llegó cuando el sonido de la moto se detuvo y unos pasos subieron las escaleras hasta su puerta. El timbre no dejó lugar a dudas. Subió las escaleras y abrió la puerta después de asomarse al espejo para comprobar el estado físico a primera vista.


Era Pablo. Resultó ser el perseverante hijo de un cartero que utilizaba a su antojo direcciones.

Compañías de función

Los pasos lentos y pesados de Claudine contaban su edad a su llegada a casa. El balanceo de su amplia falda hacía juego con su piel sedosa y arrugada. La actitud bondadosa en el rostro junto a su complexión venida a menos, completaban la sencilla vestimenta, similar a la de cualquier cuerpo que ha resistido más de ochenta primaveras.

Al abrir la puerta de su piso, el octavo A del número séptimo de alguna calle con nombre de poeta, encontró a sus compañeros frente al balcón en lo que parecía una actitud combativa. Sus ojos color miel investigaban toda la escena pero sólo eran capaces de discernir que forcejeaban dos sombras frente al balcón.

La figura más ligera intentaba zafarse de la más robusta. El enclenque era Nico; más conocido como Bruno el payaso. Trataba de evadirse del abrazo de su compañero para preparar el petate e ir a dormir a la calle. Se sentía aún payaso vagabundo. Se creía todavía adicto a dormir al amparo del suelo y el cielo con luna o nubes. Su adicción y su alter- ego cada día estaban más presentes en aquel piso desde que un amigo incómodo le agarraba de la mano. Dentro de su mente malabarista y senil, se sentía la mayoría del tiempo un payaso joven, feliz, sin malicia, pero al caer la noche también recaía sobre él, el peso del recuerdo de su adicción a dormir al raso. Le había costado mucho superarla, hacía mucho tiempo de aquello pero su mente la tenía presente. Nico vivía últimamente más tiempo en aquella época, sólo se asomaba ocasionalmente a la realidad. Se debía sentir cómodo en el personaje de clown solitario y triste porque era la función que siempre quería representar.  

Cuando Claudine llegó al saloncito distinguió con claridad las figuras de Jank y Nicolás, sus compañeros. Jank,  nonagenario de ascendencia holadesa y mirada clara sujetaba a su adversario fortuito empleando todas las fuerzas que le quedaban a sus músculos ancianos. El holandés parecía mucho más joven y ágil de lo que en realidad le permitían los achaques típicos de su edad.

Tras observar como Claudine atravesaba lentamente la estancia y se sentaba en uno de los sillones junto a ellos; Jank empujó suavemente a Nico hacia el sillón más próximo donde calló como un muñeco de trapo. Resultó una artimaña tan eficaz como suave a pesar de haber empleado todo el ímpetu que le permitían sus fuerzas gracias a lo esmirriado que estaba Nico.

El “déjà vú” se sentía latente e inevitable. Hacía tanto tiempo de aquello que parecía perteneciente a otra vida. Por unos instantes Nico había vivido en aquel tiempo remoto que ahora ambos evocaban. Sus cuerpos con 40 años menos, en aquellos pensamientos y sentimientos.

Visiblemente aturdido Nico yacía en el sillón. Desplomado como su consciencia mostraba una respiración agitada. Entrecortaba suspiros que recordaban los de un corazón infantil encogido de congoja.

Claudine acarició su venosa y curtida mano. Giró su cara con dulzura para sonreírle a los ojos aún ausentes. Deslizando sus manos sobre la cara y los hombros sin expresión de Nico intentaba consolarlo hablándole pausadamente al ritmo que le marcaba su aliento cansado.

“Tranquilo Nico,,, Clown,,, payaso... estas en casa. Ya pasó el recuerdo. Sin duda Bruno sigue viviendo en ti y se manifiesta con fuerza.... Ese querido alter -ego tuyo ha resistido a décadas compartiendo tus zapatos. ... Has sido un buen payaso, aún lo sigues siendo aunque te queden pocas funciones... Augusto, extravagante, pícaro, sorprendente y provocador son sólo algunos de los rasgos de payaso que aún hoy muestran en tu cara el perfil de Bruno, a pesar de haber abandonado la pintura y la nariz de plástico... Bruno, te juega malas pasadas, siempre lo ha hecho pero ahora confunde a tu memoria...Además te has hecho amigo de un tal ‘alze’ que te trae de cabeza y te hace vivir en otros momentos aunque con destellos de lucidez... Ya pasó aquel tiempo del clown excéntrico y solitario adicto a dormir en las calles... El clown vagabundo evolucionó y llegó incluso a (Monsieur) ‘Mesie Loyal’ aunque ahora tu demente anciana memoria juegue contigo recordándote aquellos años de los que nos separan algo más de cuatro décadas... Pasaron aquellos años, para ti dorados, cuando perseguías a tus musas por las callejuelas y escuchabas sus historias junto a las estrellas y el rumor del río...”

Monstruo

Atrás quedaron aquellos años dorados en que siempre iba de la mano de algún monstruo de mi misma especie.. Pero no volví a las épocas de noches eternas aunque sí a los mismos tuburios.. No volvieron las millones de escenas 'Dantescas' (en el mejor sentido de mis palabras),, las esquinas no han vuelto a esconder ansiosos aprendices de vampiros a quien chupar...

Ni aprendices ni compinches de monstruosidades.. las horas ya no van acompañadas del único licor que aún me embriaga-- Sangre Fresca-- True blood---- después de tantos siglos no recuerdo una sequía para mi garganta así--

No la encuentro en ninguna calle, ni en bares ni baños de antros. La busco sin consuelo en todos los lugares sin esperanza donde siempre me esperaba.. Ansiosa igual que mis ganas pero ahora no esta y desfallecen mis ganas...

Aparecen miles de sucedaneos de la auténtica pero no es true blood; el grupo sanguíneo no es el que me gusta;) alguna mierda de A+ o B- que me asquea solo con acercarme.. las arcadas me espantan haciendome huír de nuevo, sin consuelo...

0+... debe de haber millones de litros de mi tipo de sangrefavorita muertos de sed por sed bebidos... Me queda la eternidad para buscarte querida sangre Fresca...

(En la actualidad los vampiros están casi extinguidos por lo que se dejo de comercializar True Blood. Tras siglos de contentarme con chupar mi propia sangre mis instintos vampiricos están casi muertos pero yo continúo viviendo// A ver si esta mierda de humanos 'maduran' crecen abren la mente o lo que tengan que hacer y me dejan chupar sangre en alguna parte ;)

Cresta y sonrisa pícara

Una cresta verde entró en la cafetería. Adornaba la pequeña cabeza de Jack, un niño de 4 años de grandes ojos y sonrisa a juego con su cresta. Tras él, los que parecían sus padres, le siguieron de cerca hasta una mesa. Convencionales aunque un poco desaliñados irradiaban tranquilidad y sonrisas igual que Jack.


Los grandes ojos del pequeño embrujaron a la camarera Ami cuando le servía la leche del 'Cola Cao'.


_Muchas gracias señorita..


Dijo su pequeña voz tras el servicio.


Al acabar con el desayuno Jack se acercó a la camarera y tras preguntar cuanto es le entregó el importe exacto.


Le hizo un gesto con las manos a Ami para que se acercara hasta su altura y tras darle un beso dulce le dijo... _ Que pases un buen día..  mostrando una vez más su pícara sonrisa....


:)

Blue ilusions's factory

Había una vez, en un país muy lejano. Junto a uno de los límites de un planeta cuadrado.. en una ciudad diminuta habitada por trovadores, payasos, trapecistas y gente de circo.... un gran edificio azul. 

En lo más remoto de su historia se había dedicado a la fabricación de azulejos, vasijas y herramientas de colores. Con el paso del tiempo la fábrica se mudó a un edificio en las afueras y el mazacote de azulejos azul se puso en venta.

Poco después un gran magnate de la ilusión adquirió las cuatros plantas reformándolas para la nueva fábrica que ocuparía el edificio.

Una nube de neón gigante junto a una veleta con una varita de estrella, de dimensiones similares, coronaban el tejado. Del patio interior, emanaban chimeneas trasparentes para extraer los colores de las diferentes estancias... Se alzaban junto a enredaderas verdes en contraste con el color azul de paredes, solerías y por su puesto azulejos que adornaban toda la fábrica.

El primer piso se dedicaba, en esta nueva vida, a la formación de ilusionistas. En el segundo y tercer piso se encontraban la fábrica de ilusiones, su comercializadora y otra empresa dedicada a la fabricación y realización de sueños.

Los primeros años de andadura de la fábrica; las ilusiones se pusieron de moda y el edificio azul no 'daba a basto' a generar ilusionistas e ilusiones. Pronto todas las empresas querían contar con personal de la nueva profesión. La fábrica pronto comenzó a rentabilizar la figura del ilusionista a través de oportunidades de desarrollar la actividad 'ilusionadora' en empresas de la ciudad. 

Levi era el hijo de un trapecista y una bailarina. En su primer año en la fábrica de ilusiones decidió aprovechar al máximo cada oportunidad y en cada uno de sus 4 años como estudiante de ilusionista ejerció como tal en diferentes sectores de lo más variado. "Buscador de historias, editor de imaginaciones o coloreador de ilusiones son algunos de los trabajos que más me han gustado", explicaba Levia todo el que conocía...

Otra aprendiz de ilusionista, Lana: hija de trovador y payasa, también aprovechó la oportunidad de aprender a ser ilusionista en sus veranos y ratos libres. Incluso tras acabar la carrera continuó aceptando trabajos de ilusionista a pesar de estar mal pagados y salir mal parada de muchos. "El campo de las ilusiones económicas no me gustó demasiado pero la ingeniería de relatos, contar cuentos y dibujar pasiones me encanta", asegura la joven. 

Un duende llamado Alan también aprovechó al máximo su formación en el edificio azul. Complementó sus clases y participaciones laborales con cursos de todo tipo. Algunos tan prestigiosos y demandados como fotografía ilusionista, ingeniería de sueños imposibles, alquimista de magia o dibujante de emociones. "Lo más importante son las ilusiones, pero las diferentes especialidades son vitales para la continuidad de la ilusión en el planeta" explicaba Alan a una interesada periodista que, delante de las ruinas del edificio azul tomaba declaraciones a algunos de los que conformaban una multitud frente al humo de colores que aún desprendía la montaña de escombros...

Minn, una de las profesoras y prestigiosa ingeniera de sueños comentaba contrariada: "esto es una catástrofe, no sólo para la fábrica también para la ciudad. La explosión se ha debido al exceso de ilusiones ante la ausencia de consumo!!!"

Un payaso del vecindario llamado Jank contaba a la reportera: "señorita yo solo he visto una explosión de colores que parecía un espectáculo pirotécnico de magia, muy bonito todo, espero la siguiente función:)"

En directo la reportera contaba a la cámara: "Aquí todo es un caos, la fábrica de ilusiones azul ha explotado en un alarde de color, se rumorea que se han perdido todas las ilusiones de la ciudad y aún no hay datos del número de ilusionistas desaparecidos... como ven el humo inunda toda la cale y una gran multitud se agolpa frente a las ruinas del edificio..."(((Entra video de declaraciones...))

Rosas amarillas para la florista

David era repartidor de periódicos de 5 a 8. Tras su jornada laboral de aquel lunes, con mal sabor a domingo camuflado, cruzaba una calle a las 8:27 como cada mañana. Por primera vez su mirada se detenía en la floristería de enfrente. De la puerta entreabierta de una furgoneta sobre la acera asomaban millones de colores en todo tipo de plantas. Una joven uniformada en negro se afanaba en llevar con sumo cuidado las plantas de la furgoneta de la puerta al interior de la floristería.

¡Mientras tu vendes colores yo me vuelvo a la cama guapa!

Tras varias mañanas de reparto invernal David recordó la calided de la floristería, no había vuelto a pasar por aquella calle de camino a casa. A las 8:27 puntual cruzaba una calle cualquiera pero cambió su destino. Desayunó en una cafetería céntrica y espero a que la florísta pusiera los colores del día en el establecimiento y se precipitó a entrar.

Buenos días Quiere flores? Le preguntó la voz de pito de la florista...

Dav le pidió varias rosas amarillas que fue lo primero que se le ocurrió. Tras pagar sacó una de las rosas del envoltorio y ofreciendosela a la florista le preguntó su nombre.

:) no hace falta que me regales flores...

No, si la rosa era una escusa, para que tú también supieras de mi existencia..
quizás otro día te regale un cáctus para invitarte a tomar café :)

Sigo la estela de su olor... que me surrura... vente conmigo

Abrí los ojos para ver con el destino me encontré... de cara... lo tengo todo a medio hacer me preguntaba si tal vez mañana...

Necesito saber dime tu nombre de donde sale el sol... y de que se esconde 

Vente a la sombra vente amor que yo te espero ...

Si hay algún escalón pa dar un tropezón voy de cabeza....

Mal- Entendidos

Los nervios y la ilusión hacían de 'Mari flor' un manojo de movimientos descompasados y rápidos. Estaba impaciente ante aquel primer día de trabajo como 'ilusionista', que era la carrera que había estudiado.


Después de años dedicándose a otros quehaceres sin relación con sus sueños al fín estaba sentada en una oficina para crear ilusiones. Junto a otra compañera Mari flor comenzaba a hacerse con los pormenores del puesto. Mal sentada, allí, a sólo unos minutos de comenzar con su ilusión algo la truncó.


Su mirada topó contra otra mirada. Ambas ocultaban tras una pose de altanería e indiferencia una curiosidad infundada y unos intereses muy mal camuflados.


Tras el cristal de la cafetería Mari flor se presintió observada. Al alzar la vista, a pesar de haberselo prohibido al subconsciente en secreto, de nuevo encontró aquella mirada altanera. Con un soplido, apartó la vista por vértigo nervioso.


Tras el cristal Noa recorrió la misma sensación de pánico escénico circunstancial. Percibió cierto desdén y desterró de su pensamiento aquel encontronazo tonto.


Mari flor olvidó que estaba haciendo y comenzó a buscar alternativas para volver a toparse con la mirada vedada para su consciencia. Volcó todas sus ilusiones en silencios. Y continuó ideando ilusiones de sueños mal estructurados....


Intentó acercarse con técnicas que consideraba simpáticas pero generadoras de millones de mal- entendidos... Tras la máxima de 'proporcionar a los demás lo que esperaba encontrar' halló en palabras y personas comunes el resquicio oportuno para aproximarse.


Para buscar la mirada que le dibujaba el subconsciente debía entender primero algunas de las visiones que pertenecían a los ojos de Noa, debío pensar. Se precipitó a presentarse a las personas con las que tenía alguna mínima afinidad para poder avanzar en el juego mental que se había propuesto. Intentó comunicarse con ellos pero sólo obtuvo  los malos- entendidos correspondientes.  Cuando se dio cuenta de cómo se torpedeaba a sí misma, ante la  mediocridad la historia que imaginaban lo demás, desistió de esos intentos vanos. De esos fallos asumió la sensación de haber dejado alguna brecha abierta. Ella que nunca se había preocupado por el qué diran ahora se reconocía sorprendida preocupándose por si había herido algún tipo de sensibilidad o incluso si lo había hecho mal por intertar desentrañar la dirección de una mirada ... Alucinaba sabiéndo cómo se mal- interpretaba la historia que nisiquiera contaba. Cómo se puede mal- interpretar la ilusión de otros (se preguntaba contínuamente, y no recaía en su maestría para contaminar ilusiones de historias ficticias...)


Los intentos siempre habían resultado inversamente proporcionales a sus empeños. Pero Mari flor era una experta en vivir de instintos. Un imán oculto le atraía los pensamientos siempre al  mismo puzzle de intuiciones, incluso cuando lo desterraba de su mente su pequeño secreto le hacía sonreir y presentir la emoción al final del túnel.


Le encantaban los rompecabezas, y aunque odiaba los laberintos mentales por una vez en su vida consideraba deseable la recompensa. Así pues... Continuó con el juego, que no le llevaba a ninguna parte. Escribía postales con tinta invisible que depositaba al alba en el escritorio de Noa. No sabía si alguna de ellas llegaba a sus manos y no le importaba. Mari flor disfrutaba sólo con saber al fin de la existencia de algún dibujante de ilusiones con estilo propio.


Noa por su parte sólo encontraba dibujos mejorables en las postales. Les faltaban trozos de la historia que él podía completar.


Comenzó a dibujar lo que le inspiraban y a guardar en secreto los bocetos. Soñaba con estar completando historias preciosas que vivían en sus dibujos. Siempre había interpretado los cuentos a su manera y ahora por fín había encontrado la forma de contar sus propios cuentos a través de historias prestadas. Con cada trazo se sentía más cerca de colorear al fin con los tonos apropiados, el cómic de su vida. Como cualquier buen dibujante, se limitaba a imaginar siluetas y poses de personajes, vestuario, colores y estampados favoritos de cada cual... El mundo de las historias de postal cada vez le atrapaba más.


Un buen día o malo -según como se entienda o mal-entienda- Noa dejó de recibir postales. Quizás mañana.


Pero las postales nunca volvieron a aparecer en su escritorio. Puedo inventarme yo otras escenas, sí a lo mejor por eso ya no recibo más dibujos. Habré conseguido la esencia de la historia y ya siempre acompañará a mis dibujos. O tal vez, el donante de postales a encontrado otro dibujante. Lo habré hecho mal?, que tontería; si nadie ha visto esos bocetos. Quizás sea por eso, porque no se los he mostrado a nadie?


Entonces cayó en la cuenta de que nunca, había agradecido esos detalles en forma de cuentos incompletos. Desde hacía 20 postales y miles de historias estaba atrapado por aquel cuento inventado a medias con algún extraño. Le habían embaucado sin un propósito claro.... Ahora buscaba la musa a través de la mirada de otra persona. Sabía o quería creer que contaban historias complementarias.


Pero el /la /los o / las donantes de postales cuenta cuentos habían desaparecido. Más bien nunca se habían presentado. Noa cabilaba en su cuarto a menudo como podía haber entendido mejor aquella historia efímera que le llenó los reglones de pasión. Algo se me escapa, me falta algún dato, quizás encuentre al donante que solucione las historias que he pintado.. o tal vez no..


Mientras tanto la colección de bocetos de historias de postales (mal- entendidas sin texto) continuaba creciendo en el fondo de armario de Noa. Desde entonces cientos de postales buscan cuentos que escriban las palabras que los completan.

La Roci

Tu mente, ese mar profundo sin dudas no divaga. En la cabeza solo llevas el flequillo.
El color oscuro de tu piel y la transparencia del azulón de tu mirada no dejan lugar a dudas. No eres del tipo de personas que piense, cuestione, analice o juzgue ninguna actitud o pensamiento ajeno. Tu cerebro sólo tiene cabida para colores brillantes y sensaciones consecuencia de actos siempre azarosos.

Eres la dueña de esa cara regordeta adornada por 'mofletacos' divertidos siempre 'colorados'. La propietaria y responsable de una panza que hace ruidos como si de un tambor se tratase... Y poco más.

Paseas sin rumbo por el patio del colegio, no miras a nadie, no te importa nada de alrededor. Todo pasa desapercibido ante tus pupilas, enormes o diminutas alternativamente. Sostienes una larga cáscara de melón que mordisqueas con satisfacción como si de un regaliz gigante se tratase. Al acabar con esa cáscara encuentras un palo en el suelo y continúas con tu particular comilona de chucherías imaginarias.

Alguién te observa y se precipita a arrancarte tu nuevo palote de las manos. Ya has dado un par de bocados.

-No, no Roci, esto mejor no que luego puede que te duela el 'culete'

Tras esas palabras está tocando tu panza- tambor para divertirte.
Inevitablemente te ríes a carcajadas, corres haciendo sonar tu panza, llevas los mofletes rojos e intensos, sonríes con la mirada y fluyes en tu profundo mar... sin dudar.

Nunca vas a diferenciar entre chucherías y palos del suelo, ni vas a llegar a pensar en la soledad o la tristeza. Quizás se te escape algún abrazo, beso o caricia, alguna vez, en algún momento propicio, pero será sólo eso: algo involuntario y no planeado, algo inconsciente... Y no importa sabes. 

He oído que "Aquel que va por el mundo a tientas tiene los rumbos perdíos" pero esa es tu forma y manera de vivir, es tu forma de sentir. No te hace falta un rumbo si tentar al destino es el único juego que aprendiste por el camino.

(La Roci es una 'personajaza' que existe o existió realmente.  Me cautivó su mirada y su forma de estar en el mundo haciendo lo que le marca su inconsciente. 'Vive deja vivir y se libre decían a gritos tus ademanes de niña buena. Recuerdo tu sonrisa y tus mofletes para volver a ser como me inspiraste, ahora que ya no me acuerdo de escuchar a mi subconsciente permanentemente..)

Débil estrella diminuta

El suspiro de una estrella diminuta acongojó al cielo azul cobalto sólo un segundo. Una nube pasajera, que presenció la escena, se 'arrimó' a la vera del suspiro y preguntó a la estrella. Que te pasa 'quita penas' ?

Otro suspiro como respuesta...........
La estrella apretaba con todas sus fuerzas los puños en lo que parecía un enérgico intento de fortaleza, pero también mostraba los ojos tan entornados que parecía abandonada al sueño_____

Tras suspirar de nuevo la estrella comenzó a contar muy bajito::) utilizo todos mis impulsos para alumbrar un poquito insignificante la tierra...... cuento cuentos al aire para permanecer despierta cada noche, canto canciones y espío a los coches de ahí abajo pero cada instante me pesan más los párpados,,,, tengo muchos sueños y estoy muy cansada de este insomnio obligado... quiero dormir y soñar de nuevo... no sé ni cuanto hace de mi último sueño... además alumbro muy poco, nadie notaría que me echo una siestecita,, tengo sueños .... continuaba apretando con fuerza todo su cuerpo intentando permanecer  enérgica y despierta..

La nube contemplaba con una sonrisa la débil tristeza de la estrella, tan pequeña e ingenua que nisiquiera se ha dado cuenta pensaba...

Acomódate en mi espalda, te dejo dormirte en mi esponjosidad un ratito, pero luego a trabajar... Aunque aún no lo sepas ahí abajo habrá alguien buscándote, creyendo que te ha perdido.. Si tardas en despertar quizás pierda una chispa de la felicidad que le das..


Cuando te veas reflejada en las pupilas de aquellos que te miman, aunque aún no lo sientas, sabrás que habrá valido la pena...

Entonces mejor me quedo despierta (desperezándose y frotando sus ojos de estrella antes de entreabrirlos tras varios parpadeos. Le regaló los supiros a la nube y continuó apretando y brillando más fuerte)

Aún hoy continúa alumbrando a pesar de ser sólo una estrella diminuta...

Aprendió a dormir a pierna suelta sobre las nubes los días de lluvia:)

Síndrome de angel

John el esquizo

Miradas azul agua marina, pelos amarillo destellos de sol, pieles de suavidad transparente y medias sonrisas. Chicos con algún tipo de síndrome de ángel cuyo único delito ha sido ese. Nacer bajo esa apariencia, un umbral de dolor muy alto y lo que implica cerebralmente.

Colonias de verano: hora de la comida

Todos se disponían a tomar el postre de aquellos simples platos que sabían a gloria tras la intensa mañana de correrías, juegos, baños, 'problemillas varios',  risas y carcajadas.

La responsable médica distribuía las pastillas de colorines entre las monitoras para que estas las disfrazaran con los 'danones yoplait' de plátano o macedonia que tocaban aquel día.

Ana (una de las jóvenes estudiantes de psicología voluntaria) se acercó a Charly y a Emily -los ángeles de aquellas colonias-. Llevaba una de las jarras de agua y un vaso en las manos.

Charly sujetó el vaso y esperó pacientemente que Anita le sirviera.- Agua susurró, y bebió como solía hacer, como si viviese en un desierto y ese fuese el único fluido que probaba en días. Después del primero vino otro segundo vaso. Pero el tercero se quedó en un intento de acercar el vaso a la boca. Arrancó la jarra de las manos de Ana y la estrello de forma violenta, en varias ocasiones (como por inercia)  contra la frente de Emily. Ana sujetó el brazo de Charly en el aire en su segundo movimiento ascendente.

El pequeño ángel parecía disfrazado de estatua de la libertad sangrienta, sujetaba lo que quedaba de la jarra en la mano derecha, lo más alto que podía. 


Emily contemplaba desde la silla divertida e indolente lo que quedaba de aquella escena en la que ella era la co- protagonista. Ahora las medias sonrisas de ambos eran carcajadas coloreadas de rojo sangre como las caras de los que les rodeaban... cristales rotos  pintados en el suelo.

Inspirado en un relato real

(Algún tipo de variante rara del Síndrome de Angelman o algo parecido.... no soy pedagoga, logopeda ni profe de educación especial. Los menciono porque me parecen 'toreros' de nubes... ole por ellos)

"Saltar al vacío parece tu estilo"

Atravesó la habitación queriendo mostrar decisión...
El cambio de lookk con ropa más oscura y el nuevo color de pelo, oscuro por primera vez en su historia, habían comenzado a hacer efecto.


También había cambiado su actitud, acercándose más a los demás e interactuándo con todos. Quizás sólo había superado su timidez inicial dentro de su torbellino de extrovertimiento...  


Al fin sentía la mirada que esperaba y deseaba a gritos; silenciosos para ella pero tremendamente ruidosos para algunos buenos observadores que siempre están al acecho de historias prestadas.


Se acercó al balcón a observar cualquier nimiedad del tipo la forma de una nube, la brisa o el grado de luminosidad del día... Llenó sus pulmones despacio y lo vació para sentir sólo, también despacio aquella mirada... Al fin penetraba en su silueta a contraluz....


Lentamente, calculando cada palmo de reja se encaramó en el borde, como con cuidado de no caerse, y saltó...


"Saltar al vacío siempre había parecido su estilo"

Pensamiento Happy

Uich...
Upss...
Monosílabos encontrados en el recibidor del baño de la ofi..


Tras ellos y una milésima de respiración contenida Agus apretó el dedo indice de la mano derecha contra los labios que no habían mostrado intención alguna de inmutarse. Casi como si se tratara de un acto prediseñado en su subconsciente, apretó con la mano izquierda la espalda y aprovechó la inercia de fuerza con la que sostenía aquella intuición de masa corporal para impulsarla hacia dentro del baño más cercano.

Sin pensamientos ni ruidos sólo con el vacío preso de la ignorancia, de lo nuevo ante las pupilas, se aventuró a poseer la 'Hécate' que había encontrado fortuitamente.


El vaho ocultó los sonidos de afuera mientras la fugacidad del deseo se apoderaba de Hécate y 'Agus- tico'- que era su apellido maldito-.


Las contracciones hondas contenidas animaban a los suspiros callados que actuaban conocedores de la necesidad de silencio y quietud en aquel baño-- por primera vez revuelto de fuego y tormentas... Explotaba el helio retenido dentro del estómago en contacto con aquel otro gas noble que no lograban diferenciar.. quizás oxigeno, benceno o THC que corría por sus venas junto a un compuesto raro de adrenalina sintética nueva...


Ruidos de silencios, sonidos agitados, tortazos, bocados de dolor, sangre de arañazos, gritos contenidos... iras airadas, juegos de guerras felices en aquella trinchera blanca,
True Blood...


Ufff que morbazo violar lo desconocido, pensó Agus, lo que irremediablemente le llevó al siguiente anti sentimiento____ no siento rechazo, apenas un poco de resistencia en forma de sadismo reciproco-------- que coño está pasando   ^^^^PUTA!!!^^^^^ y hasta me ha ganado la batalla.......


Hécate y Agus-Tico se vistieron fugazmente y ambos desaparecieron por separado del baño. Apenas habían consumido unos minutos de la jornada laboral. Quizás nadie se había percatado de nada... Y Con ese pensamiento happy Agus (tratando de desprenderse de Tico) volvió a su sitio.....


Sentado frente a la pantalla trataba de recomponerse la apariencia por si denotaba algún cambio en su aspecto.


Comprobando la cremallera del pantalón, las mangas de la sudadera, capucha... y reconociendo el estado de su piel bajo la ropa. Que raro no recuerdo vestirme ni siquiera desvestirme,,, y estoy seguro de que estoy chorreando.--- Esas ideas no eran lo único que le taladraba el cuerpo y necesitaba ir al baño sin duda a ver que había pasado, pero cómo?..




Joder que putadón!!! si acabo de venir del baño,, se supone,, aunque comienzo a dudar de los recuerdos de los últimos momentos... Coño!!!


Atravesó de nuevo la oficina y volvió al campo de batalla improvisado... Ningún rastro visible aunque las consecuencias de meses de desgana habían pasado factura. 


De vuelta a su mesa confuso pero aliviado, alguien le llamó desde el recibidor. Acudió sin chispa de ganas y con la mente nublada como si acabase de despertar o si estuviese bajo los efectos de alguna droga que aún desconocía...


Al coger el pomo de la puerta noto una fuerza desde el otro lado.
Otra tía de la ofi tras una puerta.


Uich
Upss


Tras varios pasos de ella Agus dijo hola,, a ella le costó un paso más contestar hola porque se le había quedado encasquillado el helio en los pulmones...




Cuestión de instintos tardíos. De aprovechar los silencios? O simplemente cuestión de consonantes?


Joder si que estoy mal si sólo me lo he imaginado, pensaba de vuelta a su silla... Cuanta tensión no sexual acumulada,, Y si es lo que deseo realmente y es que no soy capaz de hacerlo?... Desde luego no sé si sería capaz de callar de primeras para actuar así, joder molaría pero que huevos y riesgo al fracaso ... tal vez sólo con cambiar las consonantes del hola,, daría un gran paso, torpe, pero paso.. 


Volvió a sus quehaceres diarios!?      


:)